«Diez relatos que escarban en la imagen de la otredad, en las sacudidas que deja el encontrarse en otra piel»
Bieito Iglesias
«El mejor francés de Barcelona»
PULP BOOKS
Texto: CÉSAR PRIETO.
La editorial gallega Pulp Books sigue en su empeño de presentar a los lectores de habla castellana la obra de nuevos narradores en gallego, tarea imprescindible –ya lo hemos advertido en ocasiones– si pretendemos que el entramado literario de la Península se mantenga levemente cohesionado. Tiempos aquellos como los de la República en los que Lorca escribía en gallego y Cunqueiro en catalán van a ser difíciles de resucitar, pero no podemos perder la posibilidad de acceder a la literatura que cultivan escritores en idiomas que, al fin y al cabo, también son nuestros.
Dicho esto, el libro de Bieito Iglesias, publicado originalmente en 1999 contiene diez relatos que escarban en la imagen de la otredad, en las sacudidas que deja el encontrarse en otra piel. Es una colección irregular, eso sí, y la diferencia de tensión o de chispa estilística que hay entre los relatos provoca altibajos en la lectura, pero solo que el lector encuentre uno de ellos con prestancia excelente ya merece la pena el libro. Y aquí lo hay, el primer relato, ‘Quinario de pasión’, resulta excepcional. Un diputado del parlamento gallego se despierta en una habitación que no reconoce como suya, recibe una llamada en que su mujer –hasta ahora era soltero– lo cita en el bar Delicias y allí lo hace acompañarla en una furgoneta con miles de flores. Tienen una floristería en el Paseo de Zorrilla y se las ven y se las desean para atender a los pedidos de la Semana Santa de Valladolid, que es donde ha despertado. Con mano maestra el escritor orensano va desplegando el extrañamiento de las ‘Cartas marruecas’, algo de Kafka y el costumbrismo satírico de Larra sobre las actitudes colectivas. Todo en dosis menores, cierto, pero con un ajuste hermético.
De hecho, todas las narraciones exploran el universo de las otras vidas. Ahí está ‘Fantasía galaica’, donde un marido que escapa de casa, simplemente, en un tren a cualquier parte, le cuenta a su compañero de viaje que ha matado a su mujer, y a partir de ahí encadena un hiperbólico y sanguinario mundo que deja a su compañero patidifuso y seguramente aterrorizado de por vida. A pesar de que en ‘Criadas en el Paraíso’ tira de pastiche y recrea a la perfección el universo de Sherlock Holmes –no en vano es el traductor de Conan Doyle al gallego– lo normal es que el tono adoptado bascule entre el absurdo de la realidad y el salvajismo congénito del ser humano. Convendría concluir la lectura con ‘No sabía que dolía tanto’, una medida y laberíntica persecución de una madre a sus hijos por la casa. Si les gustó «El resplandor», este es su relato.
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